Вне закона - Страница 23

На дробовик в парусиновом с кожей чехле никто внимания не обратил. В зале пара столиков занято. За одним сидит немолодой довольно бандитского вида мужик с молодой… тайкой? Филиппинкой? Откуда-то оттуда девушка, круглолицая, маленькая, с длинными блестящими черными волосами, одетая в свитер с высоким горлом. За вторым столиком трое похожих на ковбоев парней, пьют и о чем-то болтают.

Мужик с тайкой, или кто там она, едят. Это обнадеживает. Если здесь есть еда, а у меня есть деньги, то опять же есть высокая вероятность того, что я тоже скоро буду есть.

— Привет, — улыбнулся я бармену. — Ланч получить смогу?

— Без проблем, — встал тот с высокого табурета по ту сторону стойки. — Можем пожарить стейк с картошкой, хочешь?

— Хочу. А суп есть какой-нибудь?

— Тоже картофельный. С мясом, — усмехнулся он.

— А все равно давайте. И… и водки еще хочу. Холодная?

Парень пожал плечами, сказал:

— На полке стоит. А льда у нас нет, сам понимаешь.

Не холодная. Даже теплая. Да и черт с ним, все равно буду.

— Ее часто с клюквенным соком пьют, — добавил парень. кажется поняв мои затруднения.

— Давай с соком, — кивнул я.

Если не холодная, то пусть хотя бы с соком, ага. Так оно проще. Я вообще водку не люблю, но вот сейчас она вроде как символ. Сто наркомовских, за победу. Дошел — победил, как-то так получается.

Я уселся за стол, а бармен сразу поставил передо мной порцию водки, плещущуюся на дне большого стакана, и еще стакан, уже полный, с клюквенным соком. Морсом, скорее, потому что он был явно разбавлен. Идея явно была в том, что я ингредиенты смешаю, но поступать так я не стал — отпил треть водки, а потом решительно запил морсом и откинулся на спинку стула, прислушиваясь к тому, как разливается тепло по телу и слегка немеет лицо. Точно, обязательно надо было водки. Иногда она очень кстати.

Когда принесли суп в большой миске, а трое ковбоев за столиком взялись играть в покер, стало чуть потише. Пара из бандитского мужика и маленькой азиатки так и ела молча. Бармен вернулся за стойку. Я еще водки выпил и стало еще лучше. Доел суп, допил, а к стейку уже пива попросил. Полирнуть вроде как. Пиво было, в бочонках, его прямо из них разливали, забив кран.

Открылась дверь, в салун вошли еще двое — один в капитанской фуражке и в тельнике под распахнутым бушлатом, прямо киношного виду капитан, второй в кожаной длинной куртке и вязаной шапке. Мне сразу вспомнились те двое, что стояли на носу «Пола Баньяна», но это были не они. А еще удивило то, что они, подойдя к мужику с азиаткой, заговорили по-русски. Затем задвигались стулья, бармен выбежал из-за стойки и понесся к ним, явно предвкушая хороший заказ.

Говорили у меня за спиной про какой-то груз, который то ли не оплатили, то ли что-то еще с ним не так. Не похоже, что это было катастрофой для сидевших за столом, но каких-то хлопот прибавило.

Тут, я, признаться, не удержался и обернулся к соседям. Я вообще умеренно общительный, но после двух недель в полном одиночестве, не считая короткой встречи с бандитами, да еще после водки, как-то захотелось поговорить.

— Извините, уважаемые, не помешал?

— Все нормально, — посмотрел на меня бандюковатый. — Чем помочь можем?

Я обратил внимание на «перстни» у него на пальцах — еще по малолетке сидел явно.

— Я тут новый, поэтому просто поинтересоваться хотел где что есть. У меня карта только на американские городки распространяется.

— Видим, что новый, — кивнул «бандит» на мой свитер. — Сбросили и сюда сам дошел, так?

— Ну да, так. А что, очень заметно?

— Да по одежде, — сказал мужик в капитанке. — Свитер, портки — так только «выживателей» одевают. А иначе ботинки типа «гады» и свитерок попроще. Семен, — протянул он мне руку.

— Петя, — пожал я его твердую и мозолистую ладонь.

— Николай, — представился мужик в кожаной куртке. — Можно Колян

— Юра, — это уже «бандит» представился.

Азиатка сидела молча, скромно глядя в свою тарелку. Представлять ее никто не стал. Не заслужила пока, наверное.

— Сам с собой празднуешь? — догадался Юра. — Только дошел?

— Точно. А теперь пытаюсь понять, куда я вообще дошел.

— Тебя в Штатах оприходовали, выходит? — спросил Семен.

— Ага. Я из Аризоны, десять лет как там живу.

— Тогда понятно, почему карта на эту территорию. Русские по Иркуту живут, это приток Гранд-ривера, двести верст отсюда вниз.

— Прямо своей территорией? — уточнил я.

— Своей, зэков у нас много, — засмеялся Юра. — Три городка русских: Нарым, Нерчинск и Желтухино, ну и так, без городов, людей хватает.

— А кто названия давал? — удивился я такому «каторжному» подбору.

— Да кто бы ни давал, а нас не спросили. А как тут еще называть? Каторжные края.

— В Желтухино золотишко мыли, каторги там не было, — заговорил Колян. — Типа русский Клондайк был.

— Хочешь, карту покажу? — предложил Семен. — У меня есть, — он выложил на стол плоскую кожаную сумку.

— На «Бурлаке» ходишь? — догадался я.

— Верно, капитаном я на нем, — кивнул он, вытаскивая и разворачивая карту. — Вот гляди, вот тут мы, — его толстый палец ткнулся в точку с надписью на русском «Рэд Рок». — Вот так вниз — и вот Иркут, — его палец прополз по синей жилке реки пока не уперся в жилку потоньше, но все равно солидную. — Если по Иркуту пятьдесят километров пройти, будет Нарым. Вот тут, где Завитая в Иркут впадает, так? Еще двадцать верст и Нерчинск. А если вверх по Завитой тридцать верст — то Желтухино. Но туда навигации нет, мелкая река, только лодками, ну и катер там один бегает, чистая плоскодонка. Там к слову, золотишко и сейчас моют. Правда понятия там такие, что лучше даже в Завитую не входить, беспредел полный.